|
 НЕДЕЛЯ В МОСКВЕ
А кто говорит? Говорит Москва.
А что она помнит? Всё, кроме родства.
Ей взоры мои – что таджику рис:
не житель, тем более – так, турист.
Ермолка на лбу ли, лавровый венок ль;
в карманах – две дули, в руках – бинокль,
на грани реальности и кино
домой отправляюсь я, в Строгино.
Три дня здесь живу – на манер трёх лет:
здесь крыска Анфиска грызёт мой хлеб,
пятьсот тараканов, два паука
и мы – огорошенные слегка.
Но в этой усталой, земной Москве
откуда-то взялся небесный свет:
прозрачный, не меркнущий по ночам,
течёт по измученным москвичам.
Ветрами подхваченный, как листок,
лечу я на Ближний на свой Восток,
где Богом отчёркнутые места
и света небесного досыта.
Под крыльями ангелов здесь живу...
Зачем же мне снова – сны про Москву:
пельмени у Лёпы и чай у Кинн,
пятьсот тараканов и пауки?
Москва не желает давать ответ,
лишь тихо струится небесный свет.
Когда разгуляется вороньё,
пусть это сиянье спасёт её.
25 октября 2004
http://khatul.ru/books/luna/
|
